Eine Begegnung beschäftigt mich seit Tagen. Ich befinde mich gerade auf einer Insel in Thailand, und unverhoffterweise ist es hier wie in einer israelischen Exklave. Wo man auch hinkommt und hinsieht, ist alles voller junger Israelis. Sie quatschen, spielen Ball, bandeln an. Immer in Gruppen und immer mit einer Energie, die gerade für ja gern mal etwas verkopfte Deutsche ansteckend ist. Abends treffen sie sich auf einem Marktplatz, der schon von einigen ironisch als „Little Tel Aviv“ bezeichnet wird. Ganz selbstverständlich wurden meine Freundin und ich dort auf Hebräisch angesprochen. Als ich lächelnd auf Englisch antwortete, dass ich leider nichts verstehe, blickte ich in ein ziemlich verwundertes Gesicht. Später kam ich mit zwei Israelis Anfang 20 ins Gespräch. 

Sie sind hier gestrandet, wie alle anderen Israelis, erzählt sie. Flüge zurück nach Israel gibt es wegen des Irankriegs seit Wochen nicht. Keiner weiß, wann es möglich ist, wieder nach Hause zur Familie zu kommen. Die junge Frau, mit der ich mich unterhalte, lächelt mich immerzu an. Es ist ein sehr herzliches Lächeln, etwas nervös ist sie auch. Sie erzählt mir, dass sie täglich mit ihrer Familie facetimed. Sie sind ständig im Bunker, das ist für alle inzwischen ganz normal. Sie spricht nicht aus, dass sie gern bei ihnen wäre, aber ich sehe es ihr an. 

Eigentlich wollte sie nur ein paar Monate durch Thailand reisen, wie es viele junge Israelis nach ihrer Militärzeit mit Anfang 20 machen. Jetzt kann sie nicht mehr zurück. Sie erzählt mir von ihrem Bruder, der eine leitende Position im Militär hat. Nervös blickt sie zu dem jungen Mann, der neben ihr sitzt und mit dem sie offenbar den Abend verbringt. Sie tauschen ein paar Worte auf Hebräisch aus. Dann blickt sie mich wieder an. Sie macht sich Vorwürfe, sagt sie. Dass sie nicht versucht hat, ihn zu überreden, nicht im Krieg zu kämpfen, sich rauszuhalten. Sie lächelt wieder; sie wirkt, als wisse sie, dass sie ihren Bruder nicht hätte überzeugen können. Dennoch grämt es sie. Dass sie Angst hat, wird an diesem Tisch nicht ausgesprochen. Die Angst sitzt hinter ihrem Lächeln. 

Ihre beste Freundin ist am 7. Oktober ermordet worden, erzählt sie mir. Sie war gerade in ihrer militärischen Grundausbildung. Nicht älter als 20. Die Terroristen ermordeten sie, als sie noch im Schlafanzug war. Sie erzählt das ohne Härte, ohne Betroffenheit, ohne Tränen in den Augen. Stattdessen fragt sie mich freundlich, warum ich so traurig schaue. Es ist für mich sehr traurig, was sie erzählt, sage ich ihr. Ich sage nicht, dass allein die Vorstellung, dass eine enge Freundin von mir getötet werden würde, so schmerzhaft ist, dass ich den Gedanken schnell wieder verwerfe. 

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Ich brauche nicht traurig zu sein, entgegnet sie mir. So leben wir in Israel. Ihre Mutter habe schon im Krieg gelebt, ihre Großeltern ebenso. Jetzt lebe sie im Krieg. So sei das eben. Jeder Israeli kennt jemanden, der am 7. Oktober oder im Krieg danach ermordet wurde. Jeder Israeli hat jemanden verloren, den er liebt. 

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Der junge Mann neben ihr schaltet sich ein. Wir versuchen, das Leben zu feiern, sagt er. Die Sonne, das Meer, die Gemeinschaft – wir alle versuchen, bewusster zu leben, das Leben zu genießen. Und es stimmt: Der Marktplatz brummt vor Energie und Lebensfreude. Schaut man sich die jungen Leute an, kann man sich nicht vorstellen, dass all diese jungen Menschen gerade um das Überleben ihrer Familie bangen, dass sie nachts vielleicht an jemanden denken, der getötet wurde und ihnen etwas bedeutet hat. 

Sie kiffen alle sehr viel. Das ist auffällig. Auch der junge Mann, mit dem wir sprechen, zerbröselt wie selbstverständlich Marihuana-Klumpen und zündet sich einen Joint an. In Berlin hätte ich mich weggesetzt. Hier versuche ich, darüber hinwegzusehen. Seine Armeezeit sei sehr hart für ihn gewesen, sagt der junge Mann, der anders als das Mädchen neben ihm sehr leere Augen hat. Er war bei der Marine auf den Patrouillenschiffen. Immer wieder habe es Grenzkonflikte gegeben, sein Vorgesetzter auf dem Boot sei selbst erst Anfang 20 gewesen, sagt er. Das ist das Seltsame an diesem Militär, meint er etwas geistesabwesend: dass dort Anfang-20-Jährige Befehle geben, die dann 18-Jährige ausführen. Wenn man das Militär dann erst mal hinter sich hat, wisse man, dass der Rest des Lebens nur schön werden könne, meint er. Er sei dann erst mal nach Australien gegangen und habe zusammen mit einem Iraker allen möglichen Unsinn gemacht; das fand er sehr schön. Jetzt würde er schon gern seine Familie besuchen. Über ein Jahr hat er sie nun nicht mehr gesehen. Jetzt wartet er darauf, endlich Flüge nach Hause buchen zu können.

Plötzlich scheint sein Blick weit durch uns hindurch zu gehen. Israel sei nur ein Spielball der Großmächte, erklärt er. Es gehe nur ums Öl und um strategischen Einfluss in der Region. Das Mädchen neben ihm nickt ihm unsicher zu. Ich frage sie, wie sie zu Netanjahu steht. Ihre Eltern seien große Netanjahu-Unterstützer, sagt sie. Ihr Großvater aber hasse ihn. Bei jedem Familienfest würde heftig darüber gestritten werden. Da sie das ganz schlimm fände, versuche sie, sich rauszuhalten. Grundsätzlich streite sich ganz Israel den ganzen Tag hart und heftig über Politik. Aber trotzdem sitzt man am Ende des Tages wieder zusammen und zelebriert die jüdischen Traditionen. Sie liebe dieses Gemeinschaftsgefühl, sagt sie. Alle Israelis, mit denen ich in diesem Urlaub rede, erzählen mir das. 

Und tatsächlich habe ich so etwas noch nie gesehen. Am Strand finden sich die Israelis wie selbstverständlich. Da quatschen Männer Frauen und Frauen Männer einfach so von Handtuch zu Handtuch aus zehn Meter Abstand an. Auch Israelis Anfang 20 unterhalten sich ausführlich mit Familien, die sie gerade erst getroffen haben. Alle sind munter, freundlich, aufgeschlossen. Für einen Deutschen ist es mitunter wie ein anderer Planet. Auch uns begegnen viele Israelis aufgeschlossen; auf dem Marktplatz quatscht man sich am Tisch einfach mal an. Innerhalb kürzester Zeit habe ich mit verschiedenen Israelis Diskussionen über israelische und europäische Politik führen können, die ich rein äußerlich den jungen Leuten mit Hanf-Klamotten und wilden Frisuren und Tattoos niemals zugetraut hätte. Ein Israeli, den ich zunächst etwas peinlich berührt ignorierte, weil er sich beduinenartig ein Tuch um den Kopf gewickelt hatte und aussah wie ein Wüstenhippie, entpuppte sich als bestens informiert über die deutschen Migrationsprobleme und unsere geringe Geburtenrate. 

Es gibt aber auch andere Momente. Immer wieder wenden sich vor allem israelische Männer ab, wenn sie von mir erfahren, dass ich deutsch bin. Das freundliche Mädchen, mit dem ich mich unterhalten habe, erklärt mir, dass das ihrer Meinung nach daran liege, dass sie schlechte Erfahrungen mit Deutschen machen. Sie haben keine Lust, sich Vorträge anzuhören, und die meisten Deutschen, Spanier und Italiener würden Israelis ablehnen – das wiederum führe bei vielen Israelis dazu, dass sie sich lieber gleich von ihnen zurückziehen. 

Ich kann das verstehen und bin trotzdem bedrückt. Das letzte Mal, dass die Juden so gehasst wurden wie heute, war vor etwa 100 Jahren und hatte mit euch Deutschen zu tun, sagt der junge Mann neben ihr und blickt etwas verschmitzt zu mir rüber. Ich nicke nur und sage ihm, dass ich es schrecklich finde, wie sehr viele Deutsche die Israelis hassen, und dass ich mich immer wieder mit ihnen anlege. Als ich ihnen erzähle, wie schwer es ist, Diskussionen über Israel zu führen, weil viele Israel-Kritiker Netanjahu, die israelische Regierung und mitunter auch die Israelis schlichtweg für das personifizierte Böse halten, lächeln sie beide nur wissend. 

Dieses Lächeln begleitet mich noch, als ich mich später verabschiede und mich in mein Apartment begebe. Später liege ich im Bett und empfinde eine tiefe Demut. Alle Probleme in Deutschland kommen mir im Vergleich ziemlich klein vor; persönliches Gejammer und Weltschmerz über die kleinen Ärgerlichkeiten des Alltags erscheinen mir plötzlich unfassbar banal. Alle großen Probleme, die Deutschland hat – Deindustrialisierung, Massenmigration –, sind selbst gemacht, denke ich. Wir könnten ein wunderschönes Leben haben, niemand bedroht uns. Wir haben alle Möglichkeiten, und anstatt diese auszukosten, sabotieren wir uns selbst und hassen uns dabei. 

Ich denke lange darüber nach, dass die Deutschen von den Israelis lernen könnten, dass persönliche Zufriedenheit nicht die Abwesenheit von Problemen und Herausforderungen ist. Vielmehr kann man das größte Leid erfahren und trotzdem ein glückliches Leben führen, wenn man eben die Entscheidung trifft, sich aufzulehnen, das Beste daraus zu machen, nicht alleine zu kämpfen, sondern die Gemeinschaft mit anderen zu suchen und gemeinsam das Leben lebenswert zu gestalten – jeden Tag aufs Neue. 

Ich glaube nicht, dass die Israelis nicht traurig sind. Der Verlust ihrer Liebsten muss einen Schmerz hinterlassen, der kaum heilen kann, und trotzdem haben sie eine Entscheidung getroffen: Diese Trauer darf parallel zum Glück existieren, sie geben nicht auf. Das Volk Israel lebt, rufen sie sich zu, und es lebt in jedem Einzelnen von ihnen. Wir Deutschen sollten das nicht bekämpfen. Es könnte uns ein Vorbild sein. 

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